очередное, старое, рожденное больным воображением произведеньеце
Она лежала нагая, и по её тонкой коже, стекали капельки утренней росы.
Бело-серая и неподвижная, казалось такая живая, распростерлась на свежей весенней траве.
Мужичку хотелось прикоснуться к ней и, смахивая накатившие слезы,
он не мог поверить, что из нее уходит жизнь.
Ведь он помнил её еще молоденькой и хрупкой.
С весны по осень приходил на холм возле края леса и, наслаждаясь пением леса,
они проводили время вместе.
А теперь она ушла. Ее унес из жизни вчерашний ураган.
Помрачнев и сильнее сжав рукоять топора, нанес удар. Потом еще и еще.
Острое и беспощадное топорище прорывало кожу, врываясь в плоть холодного создания природы.
Наконец мужичек отбросил свое орудие под ноги и наклонился, чтобы собрать дровишки.
Это была его любимая осинка, под которой он так любил мечтать,
но дровишки на шашлычки всем нужны..........